Vers 13 heures, je marchais avec ma famille près de la station-service Tamraz, sur Tunnel Street, en direction d'Al-Mashahra Street. Soudain, un drone de reconnaissance « quad » a largué une bombe explosive sur la rue. Le bruit de l'explosion était assourdissant, alors j'ai couru avec mes cinq enfants, mon vieux mari Abdelsamee'a et la femme de son frère Muhammad vers un garage mécanique situé à proximité.
En quelques secondes, j'ai ressenti une douleur aiguë dans les pieds. Au début, j'ai pensé que c'était juste la peur causée par l'intensité de l'explosion, mais bientôt, du sang a commencé à jaillir de mes pieds droit et gauche, ainsi que de ma taille. Je n'étais pas la seule blessée. J'ai trouvé mon fils aîné Ali en sang et pris de vertiges, et mon mari couvert de sang. Pourtant, malgré ses propres blessures, il essayait désespérément de nous rassurer tous, se déplaçant tantôt vers moi, tantôt vers les enfants, tantôt vers Hala, la femme de son frère Muhammad. Il ne ressentait pas sa propre douleur ; sa peur pour nous était plus forte que ses blessures.
Nous sommes restés chez le mécanicien pendant une bonne demi-heure sans qu'aucune ambulance n'arrive, jusqu'à ce que quelques jeunes hommes présents se portent volontaires et bandent nos blessures pour arrêter le saignement. Après cela, nous avons trouvé une voiture privée qui nous a emmenés à l'hôpital. Mais même là, le chemin n'a pas été facile, les équipes médicales étaient confrontées à un afflux de blessés et chaque blessé attendait son tour.
Je ne pouvais retenir mes larmes ; j'ai pleuré intensément, des larmes que je n'avais jamais versées auparavant. Comme si tout ce qui s'était accumulé en moi sortait d'un seul coup. J'ai ressenti une peur terrible, celle qui m'accompagnait depuis le début de cette guerre : la peur que l'éclat d'obus ait touché une artère et que mon pied doive être amputé. J'ai pensé, avec une honnêteté brutale, que je préférais mourir plutôt que de perdre une partie du corps qui me restait.
Lorsque le médecin est arrivé, il m'a envoyé passer une radiographie. Je pouvais à peine marcher jusqu'à la salle, mais à ma grande surprise, l'appareil de radiographie avait besoin d'être rechargé ! J'ai attendu une bonne demi-heure que l'appareil soit rechargé et, heureusement, j'ai été lapremière à passer. Après cela, on m'a pansé mes blessures et j'ai quittée l'hôpital épuisée après un parcours difficile.
Mais la blessure à mon pied gauche s'est remise à saigner abondamment, je me suis donc rendu dans un autre hôpital, le complexe médical Al-Shifa, en raison de sa proximité avec l'endroit où je logeais. Là-bas, il s'est avéré que ma blessure devait être nettoyée, stérilisée et recousue à plusieurs endroits. Pendant l'intervention, j'ai perdu connaissance à cause d'une fatigue et d'un épuisement extrêmes.
À l'intérieur de l'hôpital, l'atmosphère était celle d'un abattoir silencieux : les couloirs étaient bondés de blessés, les visages maculés de sang et les cris remplissaient les lieux. Je me tenais à côté d'une personne blessée allongée sur le sol, hurlant de douleur et appelant sa fiancée, qui venait de perdre la vie. Il ne ressentait pas sa propre douleur ; l'agonie de la perte était plus forte que la douleur de ses blessures. À côté de lui, une mère pleurait et suppliait quelqu'un de sauver son fils, qui saignait.
À ce moment-là, j'ai eu l'impression que l'hôpital n'était plus un hôpital, mais un véritable « abattoir » humain, avec des blessures ouvertes et des douleurs dépassant les limites de l'endurance humaine. Nous étions tous des civils, mais les frappes ne nous ont laissé que douleur et destruction.
À Gaza, vous avez de la chance si vous entrez à l'hôpital et en ressortez avec votre corps intact.
Au fait, mon mari va bien, ses blessures étaient superficielles, grâce à Dieu.